La maison infernale

« Quelques mots furent lâchés — d’abord avec beaucoup de prudence. Puis, devant l’intérêt que je paraissais lui apporter, elle s’était laissée aller à me raconter sa terrible histoire. J’étais suspendu à ses lèvres. Tout ce qu’elle me racontait était envoûtant, prenant, terrifiant et, pourtant, c’était la réalité dans toute sa force et son indécence. Je voyais ses bras se couvrir de frissons. Par moments, je lisais dans ses yeux une peur rétrospective, mélangée à une sorte de grande pitié confuse envers quelqu’un dont elle n’avait jamais encore parlé. Si Isabelle n’avait pas été quelqu’un qui avait les pieds sur terre, qui occupait dans son travail une fonction nécessitant un parfait équilibre, je crois bien que j’aurais laissé tomber. Il est parfois difficile — à un esprit cartésien — de croire à de pareilles aventures. J’avais écouté l’histoire jusqu’à son terme. J’étais ému, troublé, quelque part inquiet. Avions-nous le droit de la révéler ? N’était-ce pas — de nouveau — chercher à réveiller la malédiction ? »